Иосиф Бродский. Стихи разных лет -
7 >
Все менее заносчивы -- пока И потому все более любимы.Теперь все чаще чувствую усталость, Все реже говорю о ней теперь. О, промыслов души моей кустарность, Веселая и теплая артель. Каких ты птиц себе изобретаешь, Кому их даришь или продаешь И в современных гнездах обитаешь, И современным голосом поешь! Вернись, душа, и перышко мне вынь, Пускай о славе радио споет нам. Скажи, душа, как выглядела жизнь, Как выглядела с птичьего полета? Покуда снег, как из небытия, Кружит по незатейливым карнизам, Рисуй о смерти, улица моя, А ты, о птица, вскрикивай о жизни. Вот я иду, а где-то ты летишь, Уже не слыша сетований наших. Вот я живу, а где-то ты кричишь И крыльями взволнованными машешь. Пресловутая иголка в не менее достославном стоге, В городском полумраке, полусвете, В городском гаме, плеске и стоне Тоненькая песенка смерти. Верхний свет улиц, верхний свет улиц Все рисует нам этот город и эту воду, И короткий свист у фасадов узких, Вылетающий вверх, вылетающий на свободу. Девочка -- память бредет по городу, бренчат в ладони монеты, Мертвые листья кружатся выпавшими рублями, Над рекламными щитами узкие самолеты взлетают в небо, Как гордские птицы над железными кораблями. Громадный дождь, дождь широких улиц льется над мартом, Как в те дни возвращенья, о которых мы не позабыли. Теперь ты идешь один, идешь один по асфальту, И навстречу тебе летят блестящие автомобили. Вот и жизнь проходит, свет над заливом меркнет, Шелестя платьем, тарахтя каблуками, многоименна, И ты остаешься с этим народом, с этим городом и с этим веком, да, один на один, как ты ни есть ребенок. Девочка -- память бредет по городу, наступает вечер,
